nova coleção de bolsas a venda no Retrô-Ativa

bichos

o telefone tocou novamente...

o telefone tocou novamente,

fui atender e não era o meu amor

será que ela

ainda está muito zangada comigo?

que pena, que pena...

experimento com stop motion

Então, adeus, disse ele, e não acrescentou mais nada.

como os anos passam depressa!... E novamente nos interrogamos: mas o que fizeste tu dos teus anos? Onde foste enterrar o teu tempo mais precioso? Viveste verdadeiramente? Sim ou não? Repara, dize­mos para nós mesmos, repara como o mundo arrefeceu. Passa­rão ainda mais anos e, após eles, virá a triste solidão, virá com a sua bengala a vacilante velhice e, após eles, o tédio e o desespero. O teu mundo fantástico empalidecerá; os teus so­nhos morrerão, fenecerão, cairão como as folhas mortas caem das árvores... Oh, Nastenka, como será triste ficar só, completamente só, e não ter absolutamente nada a lamentar, nada de nada..., pois tudo o que se perdeu, tudo isso junto, não significa nada, é um zero estúpido e perfeito, tudo não terá passado de um sonho!

dostoievski, notes brancas.

noites brancas

o amor avassalou o seu peito com toda a sua inesgotá­vel alegria, com todos os seus extenuantes tormentos...

...

a vida é sonho

Que importa a vida real? Nós vivemos uma vida tão ociosa, tão parada, tão desprezível, estamos tão descontentes da nossa sorte, tão enfastiados da nossa existência! E, na verdade, verifique como, á primeira vista, tudo se apresenta, na nossa vida, tão amargo como hostil...

...

o sonhador

está acima dos desejos, pois nada lhe falta, está saciado, é o demiurgo da sua própria vida, construindo-a à medida da sua fantasia de momento. E, com efeito, este mundo fantástico do faz-de-conta cria-se com tanta facilidade, tão naturalmente! Como se, na verdade, tudo isso não fosse ilusão! Em certas alturas, somos verdadeiramente levados a acreditar que toda esta vida não é uma exaltação dos sentidos, de uma miragem, de um equívoco da imaginação, mas sim de algo de real, de autêntico, de existente! Por que motivo então, diga-me, Nasten­ka, por que motivo nessas alturas a respiração se lhe prende? Por que sortilégio, mercê de que desconhecida vontade, as pulsações se lhe aceleram e as lágrimas jorram dos olhos do sonhador, inundando-lhe as faces pálidas e ardentes e invadindo todo o seu ser de uma felicidade irresistível? Por que razão passam vertiginosamente as noites de insônia, envoltas numa alegria e numa felicidade inesgotáveis, e quando a aurora trespassa as janelas com a sua luz rósea e o sol da madrugada incendeia o seu triste quarto com a sua fantástica e difusa luminosidade, como sucede sempre em Sampetersburgo, por que razão o nosso sonhador, fatigado, esgotado, se deixa tombar sobre o leito e adormece, com uma respiração doentia­mente sacudida pelo entusiasmo e com um sofrimento tão languidamente delicioso no coração?

Dostoievsk, Noites Brancas.

quem espera...

cansa.

(oU dAnÇa)

chove lá fora e aqui dentro

vá de bike

um carro a menos

pra mocinha e pro moção!!!

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envios até 10/02/2011

resultado dia 15/02 aqui no blog

pedal vintage